Отвергнут жестоко сын,
Страдает в отчянии дочь,
Вернется из черных глубин,
Мститель на крыльях ночь.
Отвергнут жестоко сын,
Страдает в отчянии дочь,
Вернется из черных глубин,
Мститель на крыльях ночь.
Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей,
Запихай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.
Просто есть такие люди, они... они чересчур много думают о том свете и потому никак не научатся жить на этом...
И мёд покажется горше соли,
слеза — полыни степной не слаще.
И я не знаю сильнее боли,
чем быть живым среди многих спящих...
Сгусток крови, злобы сгусток.
Это люди, говоришь?
Это люди, кроме шуток.
Ночь упала на Париж.
Было ль время добрых истин,
Был ли гармоничный век?
Отчего, скажите, в жизни
Так страдает человек?