Линор Горалик

Хорошо. Я живу, как притихшая тварь.

За кушеткою мышь доедает словарь.

В окна смотрит октябрь. Хорошо бы — январь.

Зажигаю торшер посреди темноты.

Календарь, как осина, роняет листы.

От корней его трещины в стенах. Просты

Мои мысли. Торшер полон светом, как встарь.

Интересно, по вкусу ли мыши словарь.

Я впечатана в кресло, как мушка в янтарь.

Самый долгий мой путь не длиннее версты,

И дороги мои широки и пусты,

Несгораемых сплавов за мною мосты.

Только ветер доносит далекую гарь,

Где-то стонет, обложен подушками, царь,

Где-то девица падает с плачем на ларь,

И извозчик заходится криками «Жарь!»,

И коляска стремительно катит...

Мне понятен мой мир, как студенту — букварь.

Цвет обоев — туркиз, цвет небес — киноварь.

Я надеюсь, что мыши по вкусу словарь,

И надеюсь, что ей его хватит.