Были дни, и я любила
Сны о радости земной;
Но надежда изменила,
Радость — сон в судьбе моей,
Наяву же, в облегченье.
Только слезы проливать
И не верить в обольщенье
И покоя не вкушать.
Были дни, и я любила
Сны о радости земной;
Но надежда изменила,
Радость — сон в судьбе моей,
Наяву же, в облегченье.
Только слезы проливать
И не верить в обольщенье
И покоя не вкушать.
Смерть — это та штука, из-за который все распускают нюни, и это при том, что треть жизни мы тратим на сон...
Вот так, подобно призракам без плоти,
Когда-нибудь растают, словно дым,
И тучами увенчанные горы,
И горделивые дворцы и храмы,
И даже весь — о да, весь шар земной.
И как от этих бестелесных масок,
От них не сохранится и следа.
Мы созданы из вещества того же,
Что наши сны. И сном окружена
Вся наша маленькая жизнь.