Осенняя

Где опасность и бред, там живые могилы,

Нас за верность и хлеб поднимают на вилы.

Умереть — ничего,

если выпить немного.

Но мешает уйти от тебя

Наше Я.

Пляшем на виражах, повороты веками

И никому нет конца, даже тем, кто не с нами.

Иногда наша жизнь зарастает цветами -

Это значит, мой друг, Он прошел между нами...

Но увидеть Его нелегко.