Неужели Свобода
для того спасла наши души,
чтобы в них опять проснулась
жажда пить
живую кровь чужака -
каннибальская древняя жажда?
Как можно щебетаньем птиц влюбленных
заслушиваться, глядя на луну,
когда твоих голодных братьев стоны
ночную разрывают тишину?
Твои глаза не смеют любоваться
свеченьем дня, мерцанием ночей,
пока тоска, отчаянье и рабство
глядят на мир из тысячи очей.
... У каждого своя
Стезя, поэзия, свой почерк и подкладка,
Пусть неудачная — и горько с ней, и гадко!...
Судьба-изменщица, но все-таки своя.
Я пишу, чтобы время не замерло
на каменистой дороге -
на черте, разделяющей наши дома.
Все привычное, что ожидало меня на пороге, -
только знак,
только призрак, сводящий с ума.
Мне говорят — ты выиграл игру!
Но все равно. Я больше не играю.
Допустим, как поэт я не умру,
Зато как человек я умираю.
Ну и кому я это говорю,
когда иду, пугая мелких птах,
взлетающих на каждый шорох,
по узенькой тропе в кротовьих норах
на поле в фиолетовых цветах.
Обычно люди намного лучше в письмах, чем в реальности. В этом смысле они очень похожи на поэтов.
Cлайд с цитатой