— «Эй, зачем ты сейчас говоришь свое алиби? Ведь убийство еще несовершенно».
— «Да, потому и нужно создать алиби именно сейчас. Когда оно случится, будет уже поздно».
— Скажите, где Вы были в субботу в одиннадцать вечера?
— Дома... Один... Плакал... У меня личная жизнь не сложилась.
Теперь стабильное настроение распространилось и на мир бокса. Времена, «я должен победить» сменились временами на «я должен есть».
Видимо, я умру от цирроза печени. Во всяком случае ясно, что умру. Поэтому и говорю, что не хочу, чтобы мне воздвигали могилу. Для моей могилы будет достаточно моих собственных слов.
10 декабря 1935 года я родился, как несовершенный труп. Потребовалось несколько десятилетий, чтобы стать совершенным трупом.
— Мне немного стыдно за то, что я столько лет подавлял себя...
— О чем ты говоришь?
— Я говорю про маму.
— Так дело в твоей маме?
— Я должен, Сол. Я должен ей признаться.
— О Боже! Не надо! Ты ничего не должен этому ирландскому Волан-де-Морту!
Ненавижу извинения. Особенно, если извиняются за правду. Что бы ты ни сделал, не извиняйся. Просто больше не делай этого. А если чего-то не сделал, начни это делать.
Не, серьёзно, из какого засекреченного пальца вы высосали эту галиматью? Пробирка с хакером выглядела бы куда убедительнее...
Cлайд с цитатой