Я разных по жизни встречала,
И лгали, и делали подлость…
Но я им не мстила, прощала —
Сочувствия стоит убогость…
Я разных по жизни встречала,
И лгали, и делали подлость…
Но я им не мстила, прощала —
Сочувствия стоит убогость…
Душа чувствительна... Порой, болит.
Но лезут «лекари» в неё без спроса,
Не врачевать, а раны бередить —
И бичевать... коль не впускаю ПОСЛЕ.
В том месте, где душа должна быть, там прореха,
Гуляет ветер в ней, заносит чёрт те что...
Жить без души, наверное, лишь тем потеха,
Кто от рождения, как барабан пустой...
Время от времени я ревизирую содержимое своей души : что-то в ней залежалось, уже не болит, потеряло актуальность… Новые эмоции — вот что необходимо моему сердцу помимо того, что уже пережито. Только так я ощущаю себя по-настоящему живой.
Большой мир устроен так ловко, что шагнувшего за порог, в ловушку взрослости, уже не отпускает. Прячет дверь в детство, заваливает двусмысленностью, загораживает зарослями сомнений, обозначает указателями ложного выбора… И не дает покоя душе, не оправдывает и не прощает ошибки.
Без доверия в семейной жизни никак. Это — основа основ. Если ушло доверие, то и любви делать нечего в этом доме.
Как бы ни были несовершенны попытки существовавших и существующих религий измыслить картину загробного мира, но даже и тогда, когда вера человека носит неопределенный характер и предлагаемые ему догматы никак не согласуются с его смутными представлениями о вечности, все-таки в последнюю минуту невольный трепет овладевает его душой.