Анджей Стасюк. Белый Ворон

Другие цитаты по теме

На площади стреляют поэтов. На главной площади нервные люди с больными глазами находят своё бессмертие. Но бессмертие пахнет могилой, это эхо молчания в затхлых залах вечной немоты, это плесень апатии, это мгновение, ставшее тягучей, душной, статичной вечностью. На площади люди слизывают с побледневших пересохших губ вкус жизни, запоминая его навсегда, влюбляясь в яростную боль, несущую в себе семена любви и экстатичной жажды вдохнуть в пробитые легкие хотя бы ещё один глоток солёного воздуха. На площади люди отчаянно смотрят в небо, судорожно понимая, что человеческая смертность — всего лишь залог остроты чувств, горячности идей, вечного стремления успеть, не жалея себя: жить, любить, дышать, смеяться, кричать в распахнутые окна, подставлять неумолимо стареющее лицо дождям, ветрам, снегопадам, солнцу... Потому что в конце этого предложения будет точка, восклицательный знак, а не шлейф уходящего в никуда многоточия. На площади стреляют поэтов. И поджарые животы в предчувствии пули прячут в чреве своём несказанные слова, тяжёлым комом поднимающиеся к сжимающемуся горлу, вырывающиеся в холодный воздух хрипом последних итогов. На площади, где стреляют поэтов, стоит мальчик. И небо давит на него, и снег кажется каменным, и тишина пугает... И он пишет на изнанке собственной души детскую мораль взрослой сказки: Бог создал нас разными. Смерть — сделала равными.

Никто не возвращается из царства мертвых... — никто не является на свет без слез... — никто не спрашивает, когда хочешь явиться... — никто не справляется, когда желаешь уйти...

Мы рождаемся, чтобы умереть. Как мы проведём время между двумя этими событиями, зависит только от нас.

Смерть страшна, но еще страшнее было бы сознание, что будешь жить вечно и никогда не умрешь.

У жизни, разумеется, много непознанных сторон, но, пожалуй, чаще других перед нами встают вопросы типа «Почему люди рождаются?», «Почему умирают?» и «Почему в этом промежутке они стремятся носить электронные часы?».

Рождаются все одинаково, но умирают каждый по-своему.

Никто и ничто живое в этом мире не бывает бессмертным. Но только люди знают, что умрут. И это знание — великий дар, это наша суть. Лишь то наше, что мы боимся потерять. Жизнь каждого человека, его мучение и его сокровище. Да, она не долговечна, как волна в море, но разве ты хочешь, чтобы все море застыло?

Все те, кто готовы отдать свою жизнь за идею и те, кто готовы за неё отнять её у других — это одни и те же люди.

— Ясно ли ты ощущаешь свою связь с жизнью там...?

— А ты любитель крайних вопросов. Боюсь, что скоро ты спросишь меня о смысле жизни.

— Подожди, не иронизируй.

— Это банальный вопрос. Когда человек счастлив, смысл жизни и прочие вечные темы его редко интересуют. Ими следует задаваться в конце жизни.

— А когда наступит этот конец — мы же не знаем, вот и торопимся.

— А ты не торопись: самые счастливые люди — те, кто никогда не задавался этими проклятыми вопросами.

— Вопрос — это всегда желание познать, а для сохранения простых человеческих истин нужны тайны: тайна счастья, смерти, любви.

— Может быть, ты и прав, но попробуй не думай обо всём этом.

— А думать об этом — всё равно что знать день своей смерти. Незнание этого дня практически делает нас бессмертными.

Единственный путь к бессмертию для капли воска, это перестать считать, что она капля, и понять, что она и есть воск. Но поскольку наша капля сама способна заметить только свою форму, она всю свою короткую жизнь молится Господу Воску о спасении этой формы, хотя эта форма, если вдуматься, не имеет к ней никакого отношения.