— Чарли, так ты писатель?
— Нет, я не писатель. Я пьяница, и я счастлив!
— Чарли, так ты писатель?
— Нет, я не писатель. Я пьяница, и я счастлив!
Я не понимаю литературы. Это непродуктивная и напрасная потеря времени. Писатели исчезнут.
Мне кажется, мама, писателя начинают ценить только тогда, когда он уже умер. Вдруг все резко вспоминают, каким он был прекрасным человеком! Как талантливо излагал свои мысли! Как заглядывал людям прямо в душу! Но вот только пока писатель еще жив, никому он не нужен. Никто и не замечает даже, что он живой, что он трудится для читателя, ждет ответа, отклика…
Друг! Верьте, я был бы горд и счастлив, найдись у меня друг среди людей. Но до сих пор друзья у меня были лишь среди демонов, кобольдов, завзятых колдунов и призраков, глухих к голосу жизни, – иными словами, среди литераторов.
— Какой твой любимый фильм?
— Не знаю. Как по мне, они все одинаковые.
— А книга?
— «По ту сторону рая» Скотта Фицджеральда.
— Почему?
— Я прочитал ее последней.
Большинство авторов ведут себя в своих сочинениях, как светские люди за беседой: заняты только тем, чтобы нравиться. Они мало заботятся о том, как достигнуть этого — ложью или истиной.
Постепенно я понял, что сочинять для детей — наилучшая работа, она требует очень много знаний, и не только литературных…