Ты рядом,
Но только с той луной, что освещает путь
И умножает грусть на мостовой.
И утром растает.
0.00
My friends keep telling me
Hey, life will go on,
Time will make sure i'll get over you.
This silly game of love
You play, you win only to lose.
Mr. Humbert — Вальс
Другие цитаты по теме
Cлайд с цитатой— Хорошо вчера поиграл, пап?
— Поиграл?
— Дядя Томми сказал, что ты, возможно, бросишь несколько палок.
— Ну... да... по чуть-чуть поиграл...
— Выхожу я весенней ночью — ну, ты понимаешь, когда уже закончились холода. Иду гулять. С девушкой. Через час мы приходим в такое место, где нас не видно и не слышно. Поднимаемся на горку, садимся. Смотрим на звезды. Я держу ее за руку. Вдыхаю запах травы, молодой пшеницы и знаю, что нахожусь в самом сердце страны, в центре Штатов, вокруг нас — города и дороги, но все это далеко, и никто не знает, что мы сидим на траве и разглядываем ночь… Мне хочется просто держать ее за руку, веришь? Пойми, держаться за руки… это ни с чем не сравнить. Держаться за руки так, чтоб было не различить, есть в них движение или нет. Такую ночь не забудешь никогда: все остальное, что бывает по ночам, может выветриться из головы, а это пронесешь через всю жизнь. Когда просто держишься за руки — этим все сказано. Я уверен. Пройдет время, все другое повторится раз за разом, войдет в привычку — но самое начало никогда не забудешь. Так вот, — продолжал он, — я бы хотел сидеть так долго-долго, не произнося ни слова. Для такой ночи слов не подобрать. Мы даже не будем смотреть друг на дружку. Будем глядеть вдаль, на городские огни, и думать о том, что испокон веков люди вот так же поднимались на холмы, потому что ничего лучше еще не придумано. И не будет придумано. Никакие дома, обряды, клятвы не сравнятся с такой ночью, как эта. Можно, конечно, сидеть и в городе, но дома, комнаты, люди — это одно дело, а когда над головой открытое небо и звезды, и двое сидят на холме, держась за руки, — это совсем другое. А потом эти двое поворачивают головы и смотрят друг на друга в лунном свете… И так всю ночь.
И второй уже день
в сердце моем припрятано
горько-сладкое чувство собственного
ничтожества.
У моего душевного аккумулятора
сходит шестая кожица;
и под горлом разливаются стыд
и жжение,
мои флаги разорваны и приспущены.
Любовь для меня — истинное унижение,
как стрелять в лежащего
и безоружного;
как красть у нищего и бездомного,
объедать голодного
и отринутого.
Мои флаги приспущены и разорваны,
а душа — вывернута.
— Тебе нужен сильный мужчина.
— Где его найти?
— Он сам тебя найдет.
— Как?
— Для этого нужно быть слабой.
— Так я же слабая.
— Не притворяться слабой, а быть слабой.
— А это как?
— Плакать.
— От счастья? — хихикнула она.
— По счастью.
Улыбка, как будто ненужная маска, сползла с её лица. Глаза стали влажными. Капельки её ранимой души поплыли по щеке.
— Так? — шмыгнув носом, спросила она.
— Да. Ты хорошая актриса.
— Я не играю.
— Хм… Прости.
Снял я как-то кресты, с «металлизмом» завязал,
Подарил я ей цветы, но дар речи потерял;
Она в жилы вдруг руки и вцепилась будто рак,
И я понял, что она настоящий вурдалак!
Стали серыми глаза трупный запах изо рта,
Золотистая коса стала синею тогда,
А улыбка её, украшение лица,
Лишь смертельная агония на роже мертвеца!
Что случилося со мной, а ведь я её любил,
Но не знал я, что она была жителем могил,
Умерла она ещё во времена царя Петра,
А теперь из-за неё не дожил я до утра!
О-о-о, я влюбился в вурдалака!
— О, и сколько же свиданий у тебя уже было?
— Два. Думаю, не стоит говорить, что это на целых два больше, чем ноль.