Мои мозги посылают мне телеграммы с просьбой об отдыхе!
Все, пошли, пока мое правое полушарие не сказало левому, что это плохая идея.
Мои мозги посылают мне телеграммы с просьбой об отдыхе!
Ветер нагнал туч, Кузьмич — самогона, дед — немцев. К вечеру все разошлись. Кто-то по домам, а кто-то не на шутку.
(Что это было? — спросил его мозг.)
(Мы телепортировались, — объяснил Гарри.)
(Эволюция меня к такому не готовила, — пожаловался мозг и дезориентировал его.)
Воду здесь, увы, не подавали, так что я был вынужден довольствоваться стаканом какого-то кислого компота. Думаю, мы с Меламори были замечательной парочкой: хрупкое создание, налегающее на крепчайшую джубатыкскую пьянь, и здоровый мужик в Мантии Смерти, прихлебывающий компотик.
Как любил говорить первокурсникам препод по математике:
— Мы с коллегами трахаем ваш мозг не из садизма, молодые люди. Мы пытаемся зачать в вас разум.
— Добро пожаловать обратно в дерьмовый реальный мир!
— Верните меня обратно! У меня там фул-хаус против двух пар у святого Петра.
— Оу! Тузы и двойки! Возвращаю, сестра, анестезию.
– Почему ты сам не меняешь кран?
– Час моей работы стоит больше, чем час сантехника.
– Но ведь ты сейчас все равно ничего не делаешь.
– Час моего отдыха стоит еще больше!