Понемногу привыкаю я к твоей нелюбви
Покатилась слеза, ты сказал: «Не реви»
Я тебе такого дела не прощу никогда
Мои слёзы — это не вода.
Понемногу привыкаю я к твоей нелюбви
Покатилась слеза, ты сказал: «Не реви»
Я тебе такого дела не прощу никогда
Мои слёзы — это не вода.
Люди плачут не потому, что они слабые, а потому, что они были сильными слишком долгое время.
Всё, что сделано мной, не заслуживает слёз, поэтому и моя смерть не должна их вызывать.
И хотя морально он готовился к этому длительное время, надежда не покидала его до самого последнего момента. Даже когда она завершила свой монолог, когда отстранилась, отведя глаза и попрощалась, сдерживая слезы, он не осознавал, что это все отныне завершится. И теперь, спустя несколько дней без её общества: полюбившегося запаха, нежных рук, любимых зеленоватого цвета глаз, искренней улыбки, звонкого смеха, который она никогда не сдерживала, ее теплых губ, прикосновение к которым доставляла ему истинное счастье; лишь в тот момент, когда остался один на один с этими воспоминаниями и горечью во рту, вызванной крепким кофе, а может той болью, что она ему оставила, он, выпустив из носа сигаретный дым, почти физически ощутил боль от осознания. Осознания того, что ее больше нет рядом, что отныне он лицом к лицу с самим собой, тем собой, которого он так ненавидел, а она любила.
... Она плакала.
Говорила не умолкая, сморкалась в его рубашку, снова лила слёзы, выплакивая двадцать семь лет одиночества...
Нечего плакать нам о смерти
Сядем пить пиво в первых рядах
Рядом с богами – рядом с бессмертьем
Мы умираем, смерти смеясь!