Не возмущайтесь, диким строем
Меня за все стихи коря,
Грехи лирических героев
Не все беру я на себя.
Они о чём-нибудь страдают,
Им так положено вполне,
Я голос им предоставляю,
Но это всё не обо мне!
Не так ли мы стихов не чувствуем порой,
Как запаха цветов не чувствуем?
Нам прозу подавай: все просто в ней, умно,
Лишь скована душа каким-то сожаленьем.
Но вдруг… как будто в сад распахнуто окно, -
А это Бог вошел к нам со стихотвореньем!
Я хотела продекламировать его, но после этого мне пришлось бы забраться в норку и помереть там от смущения, так что читай сам.
Метёт метель, и на седой висок
Снежинки падают, как весточка из детства.
Повесить бы на ёлочку носок
И ждать чудес, без ложного кокетства —
А пусть конфет насыплет дед Мороз!
Не денег и не статусов, не власти,
А шоколад, нугу и абрикос
И пусть еще добавит веры в сказку.
Снег, превращаясь в кашу, сползает на дорогу,
На улице то слякоть, то снова гололёд.
Добрался до работы. Живой? И слава богу!
Сиди в тепле, работай! Пей кофе и не ной.
Снег, превращаясь в кашу, сползает на дорогу,
На улице то слякоть, то снова гололёд.
Добрался до работы. Живой? И слава богу!
Сиди в тепле, работай! Пей кофе и не ной.
Весна в деревню вас зовет,
Пора тепла, цветов, работ,
Пора гуляний вдохновенных
И соблазнительных ночей.
В поля, друзья! скорей, скорей...
Есть у бабочки день один,
У меня лишь немного больше.
Мне хотелось бы жить и жить
И подольше и как-то проще.
Чтоб на всё мне хватило сил,
Чтоб на всё мне хватило времени.
Чтобы жизни успеть вкусить,
Чтоб успеть развязаться с целями.
Очень короток век людской,
Как-то дольше пожить бы хотелось.
Чтобы счастья мне хоть чуток
Испытать и прожить успелось.
У сына мамины глаза и мой упёртый нрав.
Докажет праведность свою, пусть даже он не прав.
Достигнет, сможет, лучшим быть ему совсем легко.
Смотрю и сердце ёкает: пойдёт он далеко.
Как заложить в нём доброту, ведь чтоб мужчиной быть
Он должен научиться ждать, быть верным и любить,
Быть чутким, искренним, простым, когда придёт момент,
А для него пока вся жизнь — сплошной эксперимент.
В сущности, не было отдельных стихотворений Блока, а было одно, сплошное, неделимое стихотворение всей его жизни; его жизнь и была стихотворением, которое лилось непрерывно, изо дня в день, — двадцать лет, с 1898-го по 1918-й.
Cлайд с цитатой