Не сдавайся, жить — это быть в бою.
Лёд в моих в руках стынет,
Дождь в глазах назад хлынет.
Но в душе следы взлома,
Я сама уже кома.
Не сдавайся, жить — это быть в бою.
Лёд в моих в руках стынет,
Дождь в глазах назад хлынет.
Но в душе следы взлома,
Я сама уже кома.
Так пускай наступает, холодным рассветом на нас новый день.
Всё останется в этой вселенной, всё вращается в этой вселенной,
Возвращается к нам, запуская круги на воде.
Ничего не проходит бесследно, ничего не проходит бесследно...
Отсюда все плохое видно в красных красках.
А ты бессилен, это обидно и бесит ужасно.
Душа импотентна без обыденной плоти, но её тоже колотит,
Когда моя любовь проходит процедуру
За гранью эмоционального предела.
Опознание трупа, как в новостях говорят — тела.
Тебе придется быть смелой — а я уже не удел.
Хотя вот — прилетел, ведь ты так хотела...
Наша жизнь, словно редкая книга.
Кто-то ищет мудрей, кто дороже.
Кто-то, все прочитав страницы,
Смысла жизни понять не может.
У кого-то она трёхтомник
С фотографиями из Ниццы,
У кого-то простая брошюра,
С наспех вырванными страницами.
Кое-что мы читаем неспешно,
Перечитываем повторно –
Это книга любви и успеха,
И её мы храним, бесспорно.
Наша жизнь, словно редкая книга,
С афоризмами и стихами.
Мы читаем её. А впрочем…
Пишем тоже её мы сами.
Навсегда… Не правда ли, какое решительное слово? Только я бы ещё добавил – безнадежное…