Анна Кудашева

Мир иллюзий красив и приятен,

Пока плетью не даст в ответ

И прожжёт твоё плотное платье,

На душе прорубая след.

Не надейся, не жди прилежно:

Всё придумано в голове.

Воплощай свою страстную нежность

В ком-то близком, но не во мне.

0.00

Другие цитаты по теме

Она говорит: «Я просто люблю его.

Он мой. Мы вдвоём, и нам хорошо быть вместе».

Как будто флажками красными метит: «Не тронь!»

И всем представляется просто: его невестой.

И люди тихонько отходят подальше, в тень.

Не спорят, не делают выводов, не тревожат.

Ну, в самом-то деле, а что же не быть фате?

Нормальная пара, вполне на любовь похоже.

Она выбирает платье, мечтает, спит –

то с ним, то одна, но всегда с надеждой на чудо.

А он про неё спокойно так говорит:

«Одна из моих. Но с ней ничего не будет».

Отношения без любви, как неспелые фрукты. Есть можно, но кайфа нет.

Она говорит: «Я просто люблю его.

Он мой. Мы вдвоём, и нам хорошо быть вместе».

Как будто флажками красными метит: «Не тронь!»

И всем представляется просто: его невестой.

И люди тихонько отходят подальше, в тень.

Не спорят, не делают выводов, не тревожат.

Ну, в самом-то деле, а что же не быть фате?

Нормальная пара, вполне на любовь похоже.

Она выбирает платье, мечтает, спит –

то с ним, то одна, но всегда с надеждой на чудо.

А он про неё спокойно так говорит:

«Одна из моих. Но с ней ничего не будет».

Любить других, как самого себя...

Но сам себя презреньем я караю.

Какой-то сон божественный любя,

В себе и ложь и правду презираю.

И если человека я любил,

То лишь в надежде смутной и чудесной

Найти в другом луч истины небесной,

Невинность сердца, мыслей чистых пыл.

Но каждый раз, очнувшись от мечтаний,

В чужой душе все глубже и ясней

Я прозревал клеймо своих страстей,

Свою же ложь, позор своих страданий.

И всех людей, равно за всех скорбя,

Я не люблю, как самого себя.

Настоящая прелесть иллюзии доступна только самому иллюзионисту.

Бездарна женщина: когда не любит (никого), когда не любит тот, кого она не любит.

Самоирония, отказ от иллюзий и предрассудков делают нас, быть может, свободнее, но не сильнее.

Миновали наивные годы,

Наломали соратники дров,

Либеральные бури свободы

Разметали волшебный покров.

Спустя много лет я открою блокнот с исчерканными страницами,

и из него рекой прольётся всё то, что я чувствовала к тебе.

Здесь живут мои не улетевшие на волю нежные птицы –

всё то, что не было принято, не было угодно судьбе.

Спустя много лет уже не надо будет смиренно казаться

просто другом. Бессмысленно станет увиливать, прятать чувство спешить.

А любить – это по-прежнему будет значить касаться

пальцами – тела, строками – родной, вдохновлённой души.

Ну, а пока блокноты в столе, а у нас в перспективе – годы.

Много напишется. Много ещё наколдуется нежных птиц.

И наблюдает за нами, пока несбывшимися, с небосвода

Бог и огромный круг любимых и любящих лиц.

Люди ищут не истину, а иллюзию, с которой они могут жить.