Маша Гринёва

Кошка, хочешь, я дам тебе слово?

Не гулять без шарфа, не пить спиртного,

Не хлопать дверью, ругаясь с мужем,

Не есть котлеты с картошкой на ужин,

Ни брату, ни другу не открывать сердце,

Не увлекаться сахаром, солью, перцем,

Даже если хочется, не звонить без дела,

Утром не спать, сколько хотела.

Не думать о прошлом, не мечтать о море,

Не писать стихи, даже если горе,

Незнакомым людям не распахивать двери.

Веришь мне, кошка? И я не верю.

0.00

Другие цитаты по теме

Суетный мир порой надоедает,

И взглядом обличаешь их.

Гармония души и тела нам необходима,

Дабы убежать от них.

Человеку нужен человек,

Чтобы пить с ним горьковатый кофе,

Оставаться рядом на ночлег,

И интересоваться о здоровье.

Чтобы улыбаться просто так,

Чтоб на сердце стало потеплее,

Чтобы волноваться, там сквозняк,

Одевай-ка тапочки скорее.

Человеку нужен человек,

Позвонить, послушать его голос:

«А у нас сегодня выпал снег.

Как ты без меня там? Беспокоюсь!»

Чтобы был приятель, друг, сосед,

И еще сопящая под боком,

Без которой счастья в жизни нет,

Без которой очень одиноко...

Верблюд,

Кругом верблюды,

Мой микроавтобус заблудился.

Весна в деревню вас зовет,

Пора тепла, цветов, работ,

Пора гуляний вдохновенных

И соблазнительных ночей.

В поля, друзья! скорей, скорей...

— Что же вы предлагаете? Отбить её у графа?

— А хоть бы и отбить... Отбить! Ты, Алеша, всё привык — на готовенькое. Придумал себе, понимаешь, идеал. На блюдечке подай его тебе... И стишки вот чужие читать — невелика доблесть. Вон небось, Петрарка-то твой, посадил свою Лауру на коня и фьюить, — только их и видели...

Не люблю целоваться при встрече.

Разве мало вам радости глаз?

Разве мало восторженной речи

И улыбки, что балует вас?

Неужели вам станет теплее

От простого касания рук,

И щекотка цепочкой по шее

Вам доставит приятное, друг?

Нелегко, не целуясь, проститься,

Не обнять до ломоты в кости.

Равнодушием крепким напиться

И шатаясь, до дома брести...

Но легко целовать нелюбимых —

Посетивших пустую кровать,

Иногда даже милых, ранимых,

И со смехом себя отдавать.

Не так ли мы стихов не чувствуем порой,

Как запаха цветов не чувствуем?

Нам прозу подавай: все просто в ней, умно,

Лишь скована душа каким-то сожаленьем.

Но вдруг… как будто в сад распахнуто окно, -

А это Бог вошел к нам со стихотвореньем!

Я хотела продекламировать его, но после этого мне пришлось бы забраться в норку и помереть там от смущения, так что читай сам.

Не возмущайтесь, диким строем

Меня за все стихи коря,

Грехи лирических героев

Не все беру я на себя.

Они о чём-нибудь страдают,

Им так положено вполне,

Я голос им предоставляю,

Но это всё не обо мне!

В сущности, не было отдельных стихотворений Блока, а было одно, сплошное, неделимое стихотворение всей его жизни; его жизнь и была стихотворением, которое лилось непрерывно, изо дня в день, — двадцать лет, с 1898-го по 1918-й.