Ты заклинала: верь апрелю.
И я ему когда-то верил,
Когда хлебал весенний сок,
И календарные недели
Пересекал наискосок.
Ты заклинала: верь апрелю.
И я ему когда-то верил,
Когда хлебал весенний сок,
И календарные недели
Пересекал наискосок.
Тебе хочу я показать –
Мою весну, мою весну!
Моя весна, не та, что
У других!
Моя весна, приходит раньше,
Она всегда улыбчива, ясна,
Она лишь для тебя!
Моя весна.
Прекрасней нет её!
Она всё будет, после сна,
Что наведёт моя зима.
Моя весна, всегда берёт
С собой в дорогу,
Прекрасных песен ноты,
Она всегда танцует,
Когда ей хочется рыдать!
Она всегда спасает, когда
Мне хочется бежать.
Моя весна — не для того,
Кто хочет зря прожить!
Она не для того,
Кто слишком много спит.
Моя весна — лишь для меня,
Но, если ты захочешь,
Тебя возьму с собой!
Я покажу тебе весну!
Заметь, мою весну!
Это должен быть самый первый теплый день: когда он придет, ты узнаешь, с самого утра понятно – сегодня.
Поддразнивает эта теплота.
Осколочными минами под ноги
Подтаявшие брошены дороги
И строгая походка уж не та.
По-разному поверим в ренессанс.
Вот ты, похоже, тоже через ноты.
И может, право, я не знаю, кто ты,
Но ротами мурашки. Дай мне шанс.
Все ново весной. Да и сами весны всегда такие новые — ни одна не похожа на другую, в каждой есть что-то свое, что придает ей особую, неповторимую прелесть. Взгляни, какая зеленая трава вокруг этого маленького пруда и как лопаются почки на ивах.
Стою, ищу слова и смотрю на маленькие веточки в красных рукавичках, на маленькое солнышко в ее глазах. А она щебечет без остановки, она то смеется, то строго морщит нос, она стряхивает пыль, ищет вазу, шумит и живет. И дом тоже нехотя оживает, начинает дышать. Вот и сердце забилось. Мое? Я не знаю. А она не замечает этого, ставит свой букетик в воду и радуется. Просто так. Просто потому что она такая. А на принесенных ею ветках — почки. На улице февраль, а на них почки. И тогда я понимаю: в этих тоненьких веточках заключено обещание будущего. Не слабая надежда, а бесконечная уверенность в нем. И именно в этом дар этой девочки, именно это она принесла в мой дом. И я ловлю себя на том, что тоже улыбаюсь. Счастье мое… Слышу тебя, понимаю. Спасибо тебе. Просто я иногда перестаю верить, что зима закончится. А она всегда точно знает, что впереди — весна.
... Смутная, беспокойная тоска трех долгих весенних месяцев как-то улеглась. На завершающей неделе она перегорела — вспыхнула, взорвалась и рассыпалась в прах. Он без сожалений развернулся лицом к безграничным возможностям лета.
Собрав цветы на рейнском берегу,
Послал бы другу их поэт, наверно.
Ведь я поэт, и, значит, я могу
Тебе послать ветвь сакуры вечерней.
Студёным ветром сакура пьяна.
В росе рассветной замерзает ива.
Весна в столице — ранняя весна
Как сон, проходит робко, молчаливо.