Я бы хотела научиться курить. Говорят, это сокращает жизнь.
Курильщик, который не хочет курить, и писатель, который не хочет писать, обречены смерти.
Я бы хотела научиться курить. Говорят, это сокращает жизнь.
Курильщик, который не хочет курить, и писатель, который не хочет писать, обречены смерти.
В смерти есть нечто величественное, нечто невыразимо прекрасное. Даже самый последний болван на смертном одре выглядит внушительно.
Машины и друзья. И тех, и других можно завести. А потом отправить на свалку. Жизнь. Смерть. Разве между ними существует какая-то разница?
Вторник отдавал понедельником. Любви в нем было мало, сплошная дружба. Курить я бросила, кофе в меня уже не лез, обсуждать очевидное надоело, в общем, дружить сегодня не хотелось.
Стрелять — это же так скучно. Вот бы люди и сейчас сражались на мечах или на шпагах!
Просто ты куришь, потому что тебе это доставляет удовольствие. А я — потому что хочу умереть.