Аль Квотион

Осень пишет

Как художник,

Осень — кисти,

Осень — дождик,

Осень пишет красностишья -

Желторифмы рыжеслов.

Кисти, ветви — сонмы тождеств,

Сонмы равенств,

А под кожей -

Сентябристость,

Серебристость

И ребристость облаков.

Осеняет всех осенне,

Осень — ставни,

Осень — сени,

Не ее ли пел Есенин,

Оторвавшись от полей?

Осень, danke,

Как же тонко!

Месяц в месяц — по ступеням.

Осень — яблоки-паденки

На невыспанной земле.

Осень в лицах,

Осень в листьях,

Осень в птицах -

Машет кистью,

По-девичьи обессилев,

По-лисичьи спрятав хвост.

Осень в чем-то истерия -

Золотые

Злые

Мысли.

Лето сносим,

Осень строим,

Осень.

Живопись.

Помост.

Мы с тобою в ней как краски

Растекаемся.

Мы кляксы.

Мы прозрачны,

Многозначны,

Мы чернила из ресниц.

Это тихо.

Это больно.

А над нами осень-плакса.

С нами осень,

С нами осень…

Спи, любимая, усни.

0.00

Другие цитаты по теме

Осень — ось рассудка накренилась,

в восемь в тебе станут падать листья,

этот вечер выдастся прохладным,

выдаст тайны питерских парадных:

как мужчина с северной закалкой

подносил бессильно зажигалку

к черноте усталого лица,

как летела с губ его пыльца,

превращаясь в птицу на лету

стихо-журавлиности минут.

Осень бросит в кривь дороги лужи,

мир зеркальным станет. Станет нужно

что-то понимать по отраженьям,

чтобы не остаться снова прежним.

Чтобы в темной питерской парадной,

щелкая упрямо зажигалкой,

вечер зажигая, как торшер -

сжечь все листья на своей душе.

Она незваная, нежданная пришла,

болтала громко и дымила папироской,

а я подумал: «как же хороша,

как явно пахнет августом и осенью».

Но я был глуп, я видел в ней пролет

мгновения — ведь завтра же забуду,

проходит все, и женщина пройдет

букетиком отцветших незабудок.

Тогда смотрел — как будто бы поверх,

писал стихи, но как бы в одолженье.

Она к семи бежала на концерт,

вся превращаясь в спешку и движение.

Не возвращалась. В марте, сентябре

не возвращалась! Я корился: «сукин...!»

Сейчас упал бы на колени перед ней

и целовал безумно ее руки.

Сейчас бы плакал «милая, прости!»

и не стыдился слез бы, не стыдился!

Но все проходит. Осень впереди.

Нет никого, лишь листья, листья, листья...

Мы пили чай вприкуску с листопадом,

Всплакнули вместе проливным дождём.

О, Осень — ты души моей отрада!

Богат душой, кто осенью рождён...

Наступила та чарующая осенняя пора, когда весь лес словно погрузился в цветные сны. Всё вокруг полыхало золотисто-жёлтым, алым и апельсиново-оранжевым. Лесные тропы были усеяны шуршащими листьями — будто осенний почтальон обронил десятки ярких бумажных писем.

Листва редеет золотая

И всё грустней

Осенний сад...

Жар-птица счастья, улетая,

Отводит виновато взгляд.

Я не помню, сколько осеней назад

Падал под ноги наш первый листопад.

Ты на краешке сгорающего дня

Целовал меня.

А за окном мерзость, гадость, сырость, Бог репетирует следующий потоп, мокрые люди гавкают друг на друга и занимаются всякой ерундой.

Под осенним дождем

зеленую хвою роняют

сосны на берегу,

обступив укромную бухту,

в белых плотных клубах тумана...

Долгий дождь прильнул к холодным стеклам,

Будто не бывало теплых дней.

Улица озябшая промокла,

В лужах отражение огней.

Уж осень на пороге золотая,

Дня через два вступает в полные права.

Погонит август живо со двора,

Дождями провожая, и запестрит листва,

Охристыми тонами зацветая.

Прорвут каскады облачных плотин

Напористые, бурные дожди,

А убаюканная в тихой дрёме жизнь,

Вновь сменит бок, и загрустит

Под монотонный гул колес машин.