Аль Квотион

Осень — ось рассудка накренилась,

в восемь в тебе станут падать листья,

этот вечер выдастся прохладным,

выдаст тайны питерских парадных:

как мужчина с северной закалкой

подносил бессильно зажигалку

к черноте усталого лица,

как летела с губ его пыльца,

превращаясь в птицу на лету

стихо-журавлиности минут.

Осень бросит в кривь дороги лужи,

мир зеркальным станет. Станет нужно

что-то понимать по отраженьям,

чтобы не остаться снова прежним.

Чтобы в темной питерской парадной,

щелкая упрямо зажигалкой,

вечер зажигая, как торшер -

сжечь все листья на своей душе.