Всякое чудо всё же имеет свою цену.
Ибо нет одиночества больше, чем память о чуде.
Всякое чудо всё же имеет свою цену.
Как нищие слепцы, мы тычем палкой
в сухой колодец обмелевших снов
и ждём напрасно, что случится чудо.
Тут у каждого второго больного — ума палата,
Где температуру измеряет калькулятор.
Здесь плюют на свою жизнь, но мониторят чью-то.
Возводят замки в облаках, сами живут в лачугах.
И, может быть, лужи по горло, море по плечу нам,
Здесь не верят в сказки, но каждый день ждут чуда.
Почему? За что взрослые люди так озлоблены на живущее в них детство? Это кажется странным только на первый взгляд. На самом деле, обида возникает тогда, когда долгожданного чуда не происходит. Когда вместо вертолета на радиоуправлении Дед Мороз приносит красивый, может, даже самый лучший, но сугубо утилитарный школьный ранец. Тогда, незаметная никому, разыгрывается настоящая маленькая трагедия, катастрофа, крушение целого волшебного мира, и человек, сам того не понимая, становится взрослым.
... но даже чудеса не живут вечно. Мы никогда об этом не говорили, но и никогда не забывали.
Когда девушка хватается за ручку входной двери – воспитанная на сказках, она мечтает, чтобы ее остановили. Этого никогда не происходит. Чудес не бывает.
Так или иначе, а некоторые вещи лучше не трогать, такие, которые невозможно изменить.