Пожилая дама.
У ворот храма.
Стоит с протянутой рукой. Её жизнь драма.
Незаживающая рана.
В сердце,
Ведь она пережила тех,
Кто называл её мама.
Пожилая дама.
У ворот храма.
Стоит с протянутой рукой. Её жизнь драма.
Незаживающая рана.
В сердце,
Ведь она пережила тех,
Кто называл её мама.
Желаю тебе счастья и на лице улыбку,
Желаю встретить свою вторую половинку.
Хочу, чтоб ты была счастлива, пусть и не со мной.
Любовь ломает нас, но мы же сильные с тобой.
Земля наверно раскололась, как ты говорила
И мы уже не вместе — в душе моей могила
От пролитых слёз внутри меня один вопрос:
Заживёт ли рана до конца -
Ты больше не моя...
Кто-то не волен зажечь свет,
Кто-то не в силах сказать «нет»,
Радугою стелется судьба-змея,
Пожирает хвост, а в глазах лёд,
А в груди страх, а в душе тоска,
Больно ей, больно, да иначе нельзя,
Да только...
Вей, бей, проруха-судьба,
Разбуди слов рябиновый слог,
Постучи в дверь, пораскинь снег
По лесам вех, да по полям рек.
— Простите... Я немного увлечен... Но быть осмеянным?
— Но в чём?
— В моей любви.
— Но кем же?
— Вами. Ведь я же не слова... я то, что за словами... Всё то, чем дышится... бросаю наобум... Куда-то в сумрак... в ночь...
После Гоголя, Некрасова и Щедрина совершенно невозможен никакой энтузиазм в России. Мог быть только энтузиазм к разрушению России. Да, если вы станете, захлёбываясь в восторге, цитировать на каждом шагу гнусные типы и прибауточки Щедрина и ругать каждого служащего человека на Руси, в родине, — да и всей ей предрекать провал и проклятие на каждом месте и в каждом часе, то вас тогда назовут «идеалистом-писателем», который пишет «кровью сердца и соком нервов»... Что делать в этом бедламе, как не... скрестив руки — смотреть и ждать.
Я, конечно, не хочу сказать, что ум и печаль – это гири, которые не позволяют нам воспарить над нашей жизнью. Но, видно, это тяжелое, как ртуть, вещество с годами заполняет пустоты в памяти и в душе.
Те самые пустоты, которые, наполнившись теплой струей воображения, могли бы, подобно воздушному шару, унести нас в просторы холодного весеннего ветра.
Кто подошла ко мне так резко
И так незаметно?
Это моя смерть!
Кто ложится на меня
И давит мне на грудь?
Это моя смерть!
Кто носит черный галстук
И черные перчатки?
Это моя смерть!
Кто подверг меня беспамятству
И ничегоневиденью?
Это моя смерть!
И время наступит вспоминать наши сны.
Засыпаем под утро, пока мысли терзают виски.
И время наступит вспоминать наши сны.
Засыпая на сутки мы проснёмся с приходом весны.