Наверное, мир — это рана, и кто-то зашивает её в этих переплетённых телах — и вот что странно — это даже не любовь, а руки, кожа, губы, вкус, восторг, совокупление и страсть — возможно, грусть — пусть даже грусть — и страсть — они будут рассказывать о них, но не произнесут слова «любовь» — они скажут тысячи слов, но умолчат о любви.
Ты знаешь, что душевно
я тобой больна?
Нет, не сошла с ума,
а просто влюблена.
И, уж не знаю, как сказать,
Но слишком мало мне тебя.
Да, мало так, что тяжело дышать!
Охота звать, метать, кричать, любя.
Нет, не сошла с ума,
всего лишь одержима.
Хочу шептать, вдыхать,
писать лишь твоё имя!