Рюноскэ Акутагава

Другие цитаты по теме

Век шествует путем своим железным,

В сердцах корысть, и общая мечта

Час от часу насущным и полезным

Отчетливей, бесстыдней занята.

Исчезнули при свете просвещенья

Поэзии ребяческие сны,

И не о ней хлопочут поколенья,

Промышленным заботам преданы.

... Поэт не должен писать много. Многословье, многостишье, многоизданье приводят в конце концов к снижению качества. «Ни дня без строчки» — хорошая идея, и все же я не убежден, что с поэтом должно происходить именно так. Писать поэту должно тогда, когда что-то не дает ему покоя, берет, что называется, за горло. Вот проснулся ночью и написал строчку, или строфу, или стихотворение — иначе уже не уснул бы. Работа профессионального литератора, конечно, постоянна, и поэт трудится без отдыха в том смысле, что и во сне происходит эта работа, и во время ходьбы по улице, и вообще в самых неожиданных ситуациях и положениях. Пока ты жив — уйти, отвлечься, оторваться от нее уже невозможно. Но писание стихов как таковое и тем более печатанье, думаю, недолжно быть столь уж частым.

Я памятник себе воздвиг нерукотворный, К нему не зарастет народная тропа, Вознесся выше он главою непокорной Александрийского столпа. ... И долго буду тем любезен я народу, Что чувства добрые я лирой пробуждал, Что в мой жестокий век восславил я Свободу И милость к падшим призывал.

Поэты всегда одержимы воображеньем. Как бы мощно ни было построено их сознанье, с какой бы широкой памятью и зорким вниманием ни оценивали бы они действительность, фантазия всегда господствует над их мыслью. И это неизменно препятствует их общению с людьми.

Поэзия — штука бесполезная, но для души необходимая.

Ведь только боль — поэзия и есть.

Одни поэты свято верят в мысль,

Что обнимает мир единым словом,

Другие — в высшее воображенье

Иль память о единственной любви.

Что до меня, я ныне верю только

В усердье пишущей руки, в упорство

Строк, высиженных в тишине, и книг,

Которые хранят нас от безумья.

Благо я не принадлежу к нашим писателям 18-го века: я пишу для себя, а печатаю для денег, а ничуть для улыбки прекрасного пола.

Не заглядывай в бездну, поэт -

Жизнь земная всего лишь минутка.

Расскажи, как цветёт незабудка,

Поднебесья вобравшая цвет.

Ах, Незнайка, зачем свой талант зарываете в глину?

Мир без Ваших стихов замолчал, как немое кино.

Плюньте на злопыхателей, шепчущих гадости в спину -

Вам банально завидуют, им так писать не дано.

Нынче каждый второй (и всерьез, а не ради прикола)

Взялся вирши строчить и выкладывать их в Интернет.

Покажите им всем, как работает старая школа,

Как сплетаются палка с селедкой в изящный сонет.

Как ружье, что висело на стенке с начала спектакля,

Разрядитесь строкой, передайте планете привет.

Бросьте в эту толпу эпигонов бессмертное: «Рвакля!»

И они никогда не придумают рифму в ответ.