— Знаешь, о чем тебе надо написать?
— Нет. О чем?
— О человеке, который гуляет по Парижу и внезапно видит смерть. Он сразу же уезжает на юг, чтобы не встретиться с ней. Он думает, его время еще не пришло.
— А дальше?
— Он едет всю ночь, гонит машину. Утром приезжает к морю. Он выходит из машины и умирает. Именно в тот момент, когда он решил, что смерть потеряла его след.
— Что случилось, Марианна?
— Случилось то, что я устала. Я устала от солнца, от моря, от песка, от консервов, ото всего. Я устала носить все время одно и то же платье. Я хочу уехать. Я хочу жить.
— И что я должен сделать?
— Не знаю, я хочу уехать.
— Почему у тебя грустный вид?
— Потому что ты говоришь словами, а я воспринимаю тебя чувствами.
— С тобой невозможно вести беседу. У тебя нет идей, только чувства.
— Неправда. Чувства тоже содержат идею.
– Что вы думаете о хиромантах, которые предвещают вам смерть?
– Надеюсь, страховая компания не даст мне умереть, ведь я застрахован.
От смерти под камнем не укроешься, коли придёт — и на печи найдёт.
Можно ли назвать по-настоящему живым человека, которого нельзя убить?
И если бы Иисус Христос умер от передозировки барбитуратов, один, на полу в ванной, вознесся бы Он на Небеса или нет?
— Какой сегодня день?
— Пятница.
— Мне в пятницу помирать нельзя.
— Тогда суббота.
Смерть ко всем успеет, её не торопят.
Один патрон — одна смерть. Чья-то отнятая жизнь. Сто граммов чая — пять патронов. Батон колбасы? Пожалуйста, совсем недорого — пятнадцать человеческих жизней.
Мог бы и угостить перед смертью.
Cлайд с цитатой