Отчий берег

— Простил?

— Куды ж он денется? Он давно простил, просто сам себе сознаться в этом не мог. Всяка могилка рано или поздно травой порастат.

– Я не маг, – возразила Мия. – У меня глаза черные.

«Это потому, что твое пламя еще спит. Чем больше сила, тем труднее разбудить. Это мудро. Вы, люди, как птенцы. Никто не пустит птенца в самое жерло».

Для каждого из нас земля родная — отчий берег стало быть, один единственный, на всю жизнь, как отец да мать. И ежели ты покинул этот берег — забывать его нельзя, оттого как предки тут твои жили, оттого как они тут схоронены! Земля эта видала их слёзы и радости.

Бок о бок жизнь прожить — не лапти сплесть.

Птенцы-то они рано или поздно вырастают, вылетают из гнезда-то.

От смерти под камнем не укроешься, коли придёт — и на печи найдёт.