Эй! Я обращаюсь к вам:
Как дела? Как время движенья?
Как сон? Как чувство вины?
Как жизнь? Как руки уничтоженья?
Эй Вы!? Как чувство себя?
А как проводки на шеях не жмут?
Замерший асфальт липнет к лапам.
И эти маски вам не идут.
Не знаю, где ты, но где-то ты живешь сейчас на этой земле... Встретиться сейчас мы не можем, я не знаю почему. Однако придет день, и наши вопросы станут ответами, и мы окажемся в чем-то таком светлом... и каждый мой шаг — это шаг к тебе по мосту, который нам предстоит перейти, чтобы встретиться.
Я не люблю вопросы… они меня тоже не любят,
Я очень скупой ответчик, я часто на них молчу.
Сознание в силах нарисовать
Брызги меня на ваших лицах.
Я ненавижу вас за постоянство
Вашей самовлюбленности
И безразличье к материи мира.
Да, я такой же убогий как вы,
Но в иные моменты способен
Увидеть различье
В промежутках от сна
Своего безразличья.
Над могилой близкого смертные задают вопрос: почему не другой? Сложнее спросить: почему не я? Но ещё тяжелее осознать, что умер в себе, и не иметь права умирать для других. Лёгкий путь самоубийцы — удел трусливых и слабых духом.
— Между прочим, этот, — тут Фагот указал на Бенгальского, — мне надоел. Суется все время, куда его не спрашивают, ложными замечаниями портит сеанс! Что бы нам такое с ним сделать?
Сама жизнь и есть череда сомнений. Когда ты перестаёшь задавать себе вопросы, считай, что твоя жизнь закончилась, больше нет смысла жить.
Cлайд с цитатой