Говорят, на небо забирают достойных.
Один мой кореш, ныне покойный,
Скрючив обрубки, сдох от передозы.
Так и закопали не меняя позы.
Пока нормально, потом начнет ломать,
Клевые приходы уже бессмысленно ждать.
Желудок и легкие поменяются местами,
Вены обросли орущими сосками.
Дым сигарет, *** знает чем.
Что я здесь делаю? и зачем?
Я вообще не понимаю, я ли это?
И какое время года — зима, лето?
Мое сраное тело объявило мне войну.
Ультиматум чувак, вмажем по кубу.
Человек может быть одинок, несмотря на любовь многих, если никто не считает его самым любимым.
И так до скончания века — убийство будет порождать убийство, и всё во имя права и чести и мира, пока боги не устанут от крови и не создадут породу людей, которые научатся наконец понимать друг друга.
После Гоголя, Некрасова и Щедрина совершенно невозможен никакой энтузиазм в России. Мог быть только энтузиазм к разрушению России. Да, если вы станете, захлёбываясь в восторге, цитировать на каждом шагу гнусные типы и прибауточки Щедрина и ругать каждого служащего человека на Руси, в родине, — да и всей ей предрекать провал и проклятие на каждом месте и в каждом часе, то вас тогда назовут «идеалистом-писателем», который пишет «кровью сердца и соком нервов»... Что делать в этом бедламе, как не... скрестив руки — смотреть и ждать.
Так речной человек вновь не получил ответа на главный вопрос своей жизни. Он, строго говоря, вообще ничего в ней не понял. И впоследствии умер.
Cлайд с цитатой