Патерсон (Paterson)

В нашем доме много спичек

Мы всегда держим их под рукой

Сейчас наша любимая марка

«Ohio Blue Tip»

Хотя раньше мы выбирали «Diamond»

До того

Как открыли «Ohio Blue Tip»

Они лежат

В прочных коробках

С белыми, синими и голубыми наклейками

И слова написаны

В форме мегафона

Словно громко кричат

Вот лучшие спички в мире

Полтора дюйма из мягкой сосны

Венчается тёмно-фиолетовой головкой

И будь ты трезв или мертвецки пьян

Они вспыхнут ярким пламенем

И зажгут сигарету любимой женщины

Первый раз

Который никогда не повторится

Это всё, что я отдаю тебе

Это всё, что ты отдаёшь мне

Будь я спичкой, а ты сигаретой

Будь сигаретой я, а ты спичкой

Мы пылаем поцелуями, дымом улетая в небо

We have plenty of matches in our house

We keep them on hand always

Currently our favourite brand

Is Ohio Blue Tip

Though we used to prefer Diamond Brand

That was before we discovered

Ohio Blue Tip matches

They are excellently packaged

Sturdy little boxes

With dark and light blue and white labels

With words lettered

In the shape of a megaphone

As if to say even louder to the world

Here is the most beautiful match in the world

It’s one-and-a-half-inch soft pine stem

Capped by a grainy dark purple head

So sober and furious and stubbornly ready

To burst into flame

Lighting, perhaps the cigarette of the woman you love

For the first time

And it was never really the same after that

All this will we give you

That is what you gave me

I become the cigarette and you the match

Or I the match and you the cigarette

Blazing with kisses that smoulder towards heaven

0.00

Другие цитаты по теме

Я прохожу через

миллиарды молекул

что расходятся

уступая путь мне

а по сторонам

ещё с миллиард

на месте стоят.

Дворники

начинают скрипеть.

Дождь перестал.

И я встал.

На углу

мальчик

в жёлтом дождевике

мать держит за руку.

А была ли любовь в этом черном-пречерном краю...

Где, коль выпала ночь, то такая — хоть выколи глаз?

Раздели невзначай эту жизнь на твою и мою,

на тогда и потом, — что останется после у нас?

В декабре так темно, как темно в стихотворной строке,

а слова, как следы, равнодушны к создавшему их.

Напиши мне «ВКонтакте» про жизнь, как ты там вдалеке,

сколько лет, сколько зим, сколько рядом своих и чужих.

— Стих-насилие над речью. Обычный человек не ищет ритмов и созвучий. Хвала обычному человеку! Он просит есть, или торгуется, или кричит от боли. Поэт же объезжает дикую речь, как наездник укрощает жеребца. С этой минуты конь бежит туда, куда надо поэту. Стоит ли удивляться, что женщины чувствительны к стиху?

— На что это вы намекаете...?

— Я? Ни на что. Я лишь хочу заметить, что в любви — благослови ее Господь Миров! — тоже есть доля насилия. Начиная от потери девственности — и до потери части привычек, неугодных возлюбленному существу. Радостен тот, кому довелось испытать это насилие!

Я не могу писать тебе стихов

Ни той, что ты была, ни той, что стала.

И, очевидно, этих горьких слов

Обоим нам давно уж не хватало.

Упреки поздно на ветер бросать,

Не бойся разговоров до рассвета.

Я просто разлюбил тебя. И это

Мне не дает стихов тебе писать.

Писать стихи — не значит быть поэтом,

Уметь ласкать не значит полюбить.

И тлеет жизнь безвкусной сигаретой,

Которую так просто потушить.

Смотри в меня и молча раздевайся,

Успей спасти наш загнанный мирок,

Разбей по нотам самой юной страсти

И рукавом сотри последней срок.

Да просто будь на сантиметр глубже,

Будь здесь на расстоянии тепла

Вплети меня в узоры этих кружев,

Которые не больше, чем слова.

Хотя... Не стоит. Запирай засовы,

Ломай в руке хрустальные шары

Еще одной, уже ненужной ссоры

В пространстве исковерканной зимы.

Весна придет. Она придет, я знаю.

Она войдет к нам в души налегке,

И будет время для любви и чая,

И первый поцелуй на языке.

Но между тем и этим старым светом,

Я не могу никак одно забыть:

Писать стихи — не значит быть поэтом.

Уметь ласкать не значит полюбить.

Ведь каждый влюблённый хочет слышать только о своей любви, которую считает единственно достойной упоминания, точно так же, как каждый поэт любит слушать только свои стихи.

Поэзия как и любовь — это явления таланта, а талант от бога. Вот почему ни поэзию, ни любовь нельзя делать собственностью. Непременно у человека, создавшего себе в поэзии или в любви фетиш, является драма, которая была в любви у Хозе (Кармен), в поэзии Блока. Словом, талант — это путь, но не сущность. И если сущность есть бог, то подмена её фетишем порождает собственность, а собственность всегда разрешается драмой.

Но для меня неразделимы

С тобою — ночь, и мгла реки,

И застывающие дымы,

И рифм веселых огоньки.

Теперь я понимаю, что поэту совсем не нужно влюбляться, чтобы хорошо писать о любви. Теперь я понял, что мы лучше всего умеем говорить о том, чего бы нам хо­телось, но чего у нас нет, и что мы совсем не умеем говорить о том, чем мы полны.

Поэты безумны, коль скоро они вручили Амуру лук, колчан и светильник. Могущество этого бога заключено в повязке на глазах.