красивые цитаты

Ночной город. В легком тумане размывается свет улиц — так видит фонари близорукий или плачущий человек. Или горемыка без перспектив.

Н***** сердце,

Да, лишь к тебе я обращаюсь.

Я знаю, бьёшься ты сильней,

Когда я с нею вновь общаюсь.

Я знаю, слышишь, чувствуешь,

О счастье в тайне ты мечтаешь.

Мою Любовь уж не разрушишь,

Иного ты не повстречаешь.

Ты просто успокой порыв,

Остановись на время.

Воскреснешь и уйдёшь в отрыв,

Забыв совсем про злое бремя.

А ты — Н*****, реши всё прошлое своё,

Ему здесь нету места.

Лишь ты — сокровище моё,

С тобою одного мы теста.

Она — плотоядная чайка, которая в спокойные периоды молчит.

Есть такие мгновения в жизни — самые приятные, — ими лучше всего наслаждаться одному: первая секунда, когда входишь босиком в холодное море, когда читаешь некоторые книги, когда утром видишь, что за ночь выпал снег, когда просыпаешься в день рождения… Есть и другие мгновения — их чудо можно ощутить, лишь глядя другому в глаза. Такие, как сейчас, с грустью подумала Мария, потому что не успел Мартин договорить, как тут же отвернулся и стал рассматривать комнату.

Она ни петь, ни плакать не умела,

Она как птица легкая жила,

И, словно птица, маленькое тело,

Вздохнув, моим объятьям отдала.

Но в горький час блаженного бессилья,

Когда тела и души сплетены,

Я чувствовал, как прорастают крылья

И звездный холод льется вдоль спины.

Уже дыша предчувствием разлуки,

В певучем, колыхнувшемся саду,

Я в милые беспомощные руки

Всю жизнь мою, как яблоко, кладу.

— Я боюсь, — тихо сказал он, — боюсь, что все начнётся заново. Я знаю, что она бессердечна и эгоистична, что она как ребёнок, который со слезами просит игрушку, а потом ломает её, как только получит. Но есть мгновенья, когда она наклоняется свою голову под определённым углом, или улыбается радостной улыбкой, или внезапно выглядит потерявшейся — и я почти забываю все.

Колючие травы, сыпучие дюны

И сосны в закатной туманной пыли,

Высокие сосны, тугие, как струны

На гуслях рапсодов латышской земли.

За ними взбегает Янтарное море

На сглаженный ветром ребристый песок,

И горькая пена в усталом узоре,

Слабея и тая, ложится у ног.

Склоняясь в крылатке над тростью тяжелой,

С помятою черною шляпой в руке

Стоит он, вдыхая вечерние смолы,

На темном, остывшем от зноя песке.

Что же это за борьба, которую мы ведём непрестанно, хотя заведомо обречены на поражение? Что ни утро, изнурённые бесконечной битвой, мы опять и опять, преодолевая отвращение перед повседневностью, шагаем по бесконечному коридору, по которому уже столько отшагали, повинуясь судьбе… Да, милый ты мой, вот она повседневность: унылая, пустопорожняя, изобилующая горем. Круги ада не так уж далеки от неё; стоит побыть в ней подольше, и до них уже рукой подать. Из коридора прямо в какой-нибудь круг, попадёшь и не заметишь. Каждый день мы с тоской возвращаемся к своему коридору и шаг за шагом одолеваем невесёлый путь, к которому приговорены.

Увидел ли он адские круги? Каково это: родиться после того, как побывал в преисподней? Как оживают зрачки на остекленевших глазах? Где начинается борьба и где она иссякает?