жизнь после смерти

Все оставляют после жизни свой след, кто-то становится памятником, кто-то могильной плитой.

Stoneface dog, swirling fog,

gates open on the dark dark night.

Standing stone, skull and bone,

dead witness to an unseen fight.

Beat the drum, beat the drum,

beat forever on the endless march.

Stricken dumb, cut and run,

someone is screaming and the sky is dark...

March or croak, flame and smoke,

burn forever in eternal pain.

Charge and fall, bugle call,

bone splinter in the driving rain,

Horses scream, Viking dream,

drowned heroes in a lake of blood.

Armoured fist, severed wrist,

broken spears in a sea of mud...

— Каково это, быть призраком?

— Не так уж и плохо. Постоянно чувствуешь пустоту и тоску, но я чувствовала тоже самое и при жизни.

Земля — дурное место, и становится все хуже и хуже. Не забывай этого, если хочешь заслужить небеса.

— Эти коты никогда не подчинялись воинскому закону, — с нескрываемым отвращением прошептала она. — Они всегда были изгоями в своих племенах. Они остались изгоями и после смерти. Вот почему они попали в этот лес. Они не заслужили честь называться воителями.

Хотя меня не заподозришь в превосходном знании законов физики, один я запомнил: энергия не может взяться из ниоткуда и не может исчезнуть в никуда.

... когда мы умираем, мы становимся историей. И каждый раз, когда кто-то рассказывает эту историю, мы как будто рядом. С ними. В итоге мы все становимся историями.

Сомневаюсь, что им есть какое-то дело до нас. В конце концов, для них время остановилось в момент смерти.

Слова, что помнить все должны вы:

«Смерть — это жизнь!» Они правдивы.

В конечном счете я не умру, не теперь, но буду в реальности продолжать головокружительно жить и после смерти, прислушиваясь вполуха к реальности, в комнате, где витает аромат огня, зажженного нашей неугасимой волей.