Тревор Филлипс

Майкл, я смотрю в бездну, и мне это нравится.

Если я люблю жизнь и наслаждаюсь ею, а ты страдаешь глобальным комплексом вины, это не делает тебя более человечным, чем я.

Мать твою, да я настолько нормален, что могу открыть грёбаную психиатрическую клинику.

Мне нужны загородные клубы, депрессивная жена-блондинка и крошка-секретарша.

Режь их, глядя им в глаза. Воткни лезвие, поверни, проведи по горлу — и тогда ты станешь последним, что они увидят в этой жизни.

— Эй, Тревор. Мы всё ещё будем варить партию?

— Ещё бы, мать твою!

— Ладно.

Не гарантирую, что с тобой всё будет в порядке. Может, мне придётся порубить тебя на мелкие кусочки, а потом спустить их в унитаз... Но я искренне надеюсь, что до этого не дойдёт.

Ты сказал мне об этом по телефону? Мать твою, Рон! Ты что, охренел?!

— Господи. Какого хрена ты делаешь?

— Никакого.

— Ты срёшь тут, что ли?

— А тебе какое дело, а?

— У тебя совсем всё хреново, что ли?

— Меня бросили родители. Я и к психиатору раз в неделю хожу.

— Ай, да ну тебя на хрен!

В другой раз даже не показывайся! Я только что призрака видел, а мне тут ещё твою херню выслушивать! Вставай! Да ну тебя в жопу!