Дин Винчестер

— Одри, мы на минутку.

— Ладно.

— Отлично…

— Мы... нам бы как-то… убить медведя…

— Как?! Застрелить, сжечь?!

— Не знаю... И то, и другое.

— А вдруг ничего не выйдет... прикинь, тут будет носится огромный, разъяренный горящий плюшевый медведь.

— Голова не кружится? Сколько пальцев?

— Всё нормально.

— Я так, на всякий случай. Тебя что-то часто по башке лупят. Волосня, конечно, смягчает удар, но...

— Ты в порядке?

— Ты думаешь, что я о сих пор... *крутит пальцем у виска*

— Да, если ты хочешь об этом знать, конечно.

— Нет, я совершенно нормален. Но 94% психов думают, что они совершенно нормальны... таким образом, я полагаю, мы должны спросить себя, что есть «нормально».

— Я умер.

— Соболезную.

— И где я?

— В раю.

— В раю? Как меня занесло в рай?!

— Да что вы за священники?

— Старомодные.

Дин достает из багажника пистолет.

— Это не очень приятно, Дин.

— Откуда ты это взял?

— Можно сказать, у Сэма из задницы.

— План В провалился.

— Переходите к плану Д, дегенераты.

(— План С провалился.

— Переходите к плану Д, для даунов.)

Боже, ты нашел жуков. В подземной норе, я в шоке, Сэм.

— И кто только может позволить себе не работать по понедельникам?

— Маньяк-убийца?

— Стопудово.