Проба пера

Высокая истина глубока.

Высокая трагедия чревата фарсом.

Великая река начинается из болота.

Великая пустыня порождает иллюзии.

Язык говорит устами поэта,

поэт внимает душе природы,

и видит и слышит судьбу планеты

в молчании своего народа.

Распростирающаяся

почти что на полмира

земля моя, страна моя

меня не докормила.

Человеку, пишущему сочинение

на душу приходят сомнения,

так же идущие свыше,

как и то, что он пишет.

Я собираю в сноп слова,

веревкой связываю строк;

прижатые, лежат, едва

дыша и смотрят за порог.

Великая доблесть жестока.

Великая слава унижает.

Великая смелость легковесна.

Великий позор радует душу.

Все дни как дни — унылой вереницей

бегут, чуть слышными шагами шелестя,

давно прочитанной истории страницы,

пылинки Вечности, Истории пустяк.

Там горе стерлось, и тревоги давней

знакомый холод затихает, не звучит;

там Время глухо затворило ставни

и на дорогах расставляет «кирпичи».

Побывав у меня в стихах,

слова идут дальше по свету,

но знают, что у них есть дом.

Не верующим в Бога и судьбу

Всевышний оставляет все возможности

поверить в независимость свою.

И дует каждый во свою дуду,

и думает о личной осторожности,

и строит хату на краю.

Великое море не стеснено берегами.

Великая гора не унижена снежной шапкой.

Истинная любовь не озабочена формой.

Стремящийся к Богу не думает о последствиях.