Мор, ученик Смерти

Похоже, ты не обладаешь абсолютно никакими полезными навыками или талантами. А ты никогда не задумывался над тем, чтобы заняться преподаванием?

Должно же существовать специальное слово для микроскопической искорки надежды, которую вы опасаетесь лелеять, боясь спугнуть одним признанием факта ее существования. Это все равно что смотреть на фотон. Можно лишь бочком-бочком подобраться к ней, смотря мимо нее, проходя мимо нее, и дождаться, пока она станет достаточно большой, чтобы смело взглянуть в лицо этому миру.

Я страшусь не смерти. Я страшусь того, что настанет после.

Ты не находишь, что мир, в котором людей убивают и они после этого не умирают, заслуживает название чертовски глупого мира?

— В чём заключается веселье?

— Вот в этом!

— Так веселье — это когда ты взбрыкиваешь ногами что есть сил?

— Частично и в этом. Брык!

— И слушать громкую музыку в жарко натопленных комнатах — веселье?

— Наверное.

— Но ты — Смерть! — воскликнул Мор. — Ты занимаешься тем, что ходишь и убиваешь людей!

— Я? Убиваю? — отозвался Смерть, явно оскорбленный до глубины души. — Да как тебе такое могло взбрести в голову? Людей убивают, но это их личное дело, здесь я ни при чём. Я вступаю в игру после того, как это событие свершится. Моя обязанность — заниматься человеком с момента убийства и дальше. В конце концов, ты не находишь, что мир, в котором людей убивают и после этого не умирают, заслуживает название чертовски глупого мира?

Погруженный в алкогольную ванну мозг упорно выбулькивал сигналы тревоги.

Это аристократы, мальчик. Они собаку съели на том, чтобы не видеть и не замечать того, что у них под самым носом.

— Умники никому не нравятся, — ответила она с толикой удовлетворения в голосе. — От нас ему хлопоты, понимаешь.