О, как порой неявленные строки
Чужие велики и высоки...
Поэты — это всё-таки пророки,
И хватит иногда одной строки,
Чтоб разглядеть в ней будущие знанья,
И, радуясь судьбе в своём кругу,
Поверить в то, что тайна мирозданья -
Лишь белый одуванчик на лугу.
Сто лет прошло, эпохи и мессии
Сменились, как листки в календаре,
Но глухари есенинской России
Всё плачут на малиновой заре.
Глаза закрою — лучиком пишу
Какую-то главу для новой книги.
И мысль стекает по карандашу
В неровность строк,
Где слово в каждом миге
И плачет, и смеётся — всё равно,
Какие там паденья или взлёты.
Кусты жасмина в белой пелене,
Цветущей по-июльскому,
А рядом
Грызет орешек белочка на пне,
Смышлённая, красуется нарядом
И хвалится уменьем.
Не спугни
Её, такую милую зверюшку,
Ведь в парке так доверчивы они.
И кто на пне придумал им кормушку?
Чужое счастье рядом, а моё
С печалями, разлуками и грустью
Пытается постигнуть бытиё.
Здесь охра на солнце желтее
И ярче рубины рябин,
И тихо уводит аллея
Туда, где один на один
Останусь с печалью,
И в стих мой
Неслышно вольются слова...
Cлайд с цитатой