Владимир Морозов (поэт)

Ты мне о старой правде говоришь.

А где она?

Всё прошло, и

«К прошлому возврата, -

Как сказал Есенин, — больше нет»,

Но в стихах, написанных когда-то,

Для меня остался прежний свет.

И нет мне на слово управы,

И рифм зачарованый ряд

Пугает безбрежием яви.

Мы живём не в царстве-государстве

При князьях и батюшке-царе...

Душу извели в пустом мытарстве,

Где-то на Кудыкиной горе.

Белым снегом заметает детство

Ранняя холодная зима.

Но даже сожалеть о прошлом поздно,

И лишь стихи мне — память и покой,

Иллюзия возврата и приюта.

И время утекает за строкой,

И скаждым мигом каждая минута

Дороже.

Никому не дано хоть на миг

заглянуть в то, что будет,

Потому и живем

лишь последним непрожитым днем...

Такого ливня я не видел сроду!

Как будто Бог, разгневанный всерьёз

На род людской, кромешную погоду

Наслал, а сам заходится до слёз

От смеха — грома, и его раскаты

Вслед искр, что высекает он шутя

Из тверди и пространства...

И теперь в лесные буреломы

Забрели, и берегом реки

Всё идём к неназванному дому

Русского бессилья и тоски.

И снова будет воля или доля

Считать мои последние круги,

Как свежие на старом частоколе

Зарубки, с тихим: «Боже, помоги!»