Ты мне о старой правде говоришь.
А где она?
Всё прошло, и
«К прошлому возврата, -
Как сказал Есенин, — больше нет»,
Но в стихах, написанных когда-то,
Для меня остался прежний свет.
Мы живём не в царстве-государстве
При князьях и батюшке-царе...
Душу извели в пустом мытарстве,
Где-то на Кудыкиной горе.
Но даже сожалеть о прошлом поздно,
И лишь стихи мне — память и покой,
Иллюзия возврата и приюта.
И время утекает за строкой,
И скаждым мигом каждая минута
Дороже.
Никому не дано хоть на миг
заглянуть в то, что будет,
Потому и живем
лишь последним непрожитым днем...
Такого ливня я не видел сроду!
Как будто Бог, разгневанный всерьёз
На род людской, кромешную погоду
Наслал, а сам заходится до слёз
От смеха — грома, и его раскаты
Вслед искр, что высекает он шутя
Из тверди и пространства...
И теперь в лесные буреломы
Забрели, и берегом реки
Всё идём к неназванному дому
Русского бессилья и тоски.
И снова будет воля или доля
Считать мои последние круги,
Как свежие на старом частоколе
Зарубки, с тихим: «Боже, помоги!»