Глаза закрою — лучиком пишу
Какую-то главу для новой книги.
И мысль стекает по карандашу
В неровность строк,
Где слово в каждом миге
И плачет, и смеётся — всё равно,
Какие там паденья или взлёты.
Душа — страдающая птица
Над пепелищами кружится
Чужих судеб, и поневоле
За них безмолвствует от боли.
Что есть творчество? Попытка убаюкать жизнь в стихах, попытка жить сквозь певчество и отчество, и в пол строки — разменная тоска.
Я воду пил, как жизнь, лет до шести
И жил судьбой крестьянского ребенка.
Отсюда мне и видится простор
Особой поэтичности, что ныне
Сумел воспеть с тех незабвенных пор,
Как самые заветные святыни.
Накаляю тут всё добела, отправляю жар жадно в экраны,
Тут вселенная жанра вдруг рвётся, и мы вмиг выходим из жанровых рамок:
Только я, только ты, без толпы, без слов тех что руки вязали нам очень,
Мы несёмся со скоростью света в глубины основ написания строчек.
Добывается песня во внутренних шахтах,
Нырнув с головою, стальные прутья разрезав,
Вернётся с добычей измученный автор.
Может, волей опять
я сподоблюсь напиться досЫта,
Может звёзды опять
в песнь свою посвятят и меня...
У времени в долгу
Я был всегда, стихами лишь расплата
Назначена была... Но я смогу
Успеть, пока душа добром богата.
Cлайд с цитатой