И хорошо, что грусти вопреки,
Могу в стихах найти отдохновенье.
И хорошо, что грусти вопреки,
Могу в стихах найти отдохновенье.
Всегда пишу, как будто в первый раз,
Как будто бы в последний.
Но поверьте -
Теперь о жизни мой любой рассказ,
И даже если я пишу о смерти.
Я воду пил, как жизнь, лет до шести
И жил судьбой крестьянского ребенка.
Отсюда мне и видится простор
Особой поэтичности, что ныне
Сумел воспеть с тех незабвенных пор,
Как самые заветные святыни.
Поэзия ценна
Мне словно тема разговора,
И слово важно тем, что есть.
Ведь только боль — поэзия и есть.
Может, волей опять
я сподоблюсь напиться досЫта,
Может звёзды опять
в песнь свою посвятят и меня...
У времени в долгу
Я был всегда, стихами лишь расплата
Назначена была... Но я смогу
Успеть, пока душа добром богата.
Всё прошло, и
«К прошлому возврата, -
Как сказал Есенин, — больше нет»,
Но в стихах, написанных когда-то,
Для меня остался прежний свет.
Поэт в шуршанье камыша
Свои угадывает строки.
И нет мне на слово управы,
И рифм зачарованый ряд
Пугает безбрежием яви.
Пусть, для души приюта не найдя,
Судьба в который раз в трагичность строк
Швырнёт меня, как малое дитя.