С лицом осенним
оспенным лицом
слегка обветренным
осиновой больницей
слегка слезящимся
оранжевым кольцом
вернее, диском
с запоздалой птицей
ты смешиваешь свой
фокстротный свист
средь желтых хвой
шуршит осенний лист
вдали туман
густой у горизонта
Мгновение!
Не стой, поторопись...
В Третьем тысячелетии, на мой взгляд, эта авиационная эстетика и этика пикирующего бомбардировщика сменится на более приземленный или возвышенный уровень смыслов.
Весенний догорающий костер,
Как ты хорош, не дымен, не остер!
Как собеседник, с кем я долго мог молчать,
чтоб не затух
и продолжал трещать.
Его речей голубоватый дым
С охапкой хвороста, что мигом стал седым,
И искры шуточек, услышанных сто раз.
Гори, гори... пока я не погас.
О чем, о чем немолчный ваш рассказ
часы старинные?
О чем, кружа сквозь время,
вы повествуете.
Вы, что столетий бремя
в секунды рубите,
качаясь и стуча.
Седая вечность вас боится, механизмы.
Вас жизнь бежит.
Вы нетерпимы жизни.
И ваша жизнь нам горше горькой тризны.
Но вы идете медленно вперед.
И стоит на секунду лишь забыться,
как наша жизнь, вещь хрупкая, крошится.
И в шестерни, как в пятерни ложится.
И стрелка ваша как орел кружится,
в путь бесконечный провожая нас.
Cлайд с цитатой