ГРОТ

Из темноты лица людей заглянут в окно,

Где-то посреди богатств ты раздавлен недовольством.

Каждый из них расписал бы целый блокнот

О том, как он мечтает жить, если бы тобой стал.

Жизнь лишь превью, скоро, может, проснусь,

Но даже через тысячу лун буду помнить вкус губ.

Нам покажут войну, сделай погромче телек,

Выжить бы самому, не слышать за стенкой истерик.

В этот лёд окунусь и пусть двери на два замка,

Там ломятся, не открывай, свои не придут без звонка.

Мы все друг другу не родня тут,

Ведь это большое шоу «как прийти к финишу на зарплату».

Ходить по кругу, не прожить и дня тут,

Если сидя в кресле под пледом не вычислять виноватых.

Искусственные звёзды, электрические блики, удобрение информацией, нам создавали великих,

Нам создавали счастье и разогнанные тучи, в каждом отсеке с экрана нам говорили, как лучше.

Дальше – завал благ, подобие земного рая, будто бы последний полив перед сбором урожая.

Каждая новая запись — оружие запазухой,

Это тебе глоток воды перед глобальной засухой.

Вот бы стоили денег слова, хочешь сказать — плати.

Сколько стало бы веса в них, сфокусированности, настроя.

Мы сгрызали бы ногти в попытках нужную фразу найти,

Только выдумки это, в реальности слова ничего не стоят.

Как щенок к трубе жмусь, боюсь панически,

Греюсь и верю — тепло не бывает техническим.

И всё клянёшь меня маленьким, не взрослым,

Мол это ребячество, — любить до гроба и после.

Дорога это не камни и пыль, это лица людей, которых он встретил.

Это не карта и трасса, и даже не вес одного рюкзака,

Это былины, рассказы и слово «любовь» на полутораста языках.