Бывало. Люди не прощают тому, кто умнее их.
Клянусь: я был один. Посуди сам, какой смысл делиться славой?
Бывало. Люди не прощают тому, кто умнее их.
— Ты лжешь, негодяй!
— Конечно, лгу, но ведь именно это ты хотела услышать? Во имя любви к тебе я сжег храм?
— Что может быть прекраснее славы, женщина? Слава сильнее силы богов, она может подарить бессмертие.
— Согласна. Но есть в мире одно чувство, которое ценится не меньше славы.
— Какое?
— Любовь.
— Любовь? Ты заблуждаешься... Любовь может унизить человека, слава — никогда.
Человек-то начинается с конца.
Ведь только дойдя (доведя себя) до предела своего неуспеха, когда буквально жопой ощущаешь, что лучше ложку-то в руки не брать, а то ещё выскользнет и ударит кошку по голове, и та может пасть смертью оказавшихся_не_в_тот_момент_не_в_том_месте, и всё равно ещё пытаясь что-то пробивать, куда-то идти, истерически хвататься за любые проявления жизни, лишь бы не застрять на месте, но всё равно всё идёт прахом — именно тогда ты утыкаешься носом в единственную вещь: это воображаемая и незримая табличка, по которой стекает твоя бывшая улыбка...