Анна Михайловна Островская

... мы с подругами, как все женщины, любим поговорить за чашечкой кофе на городской кухне или за бокалом лимонада под яблонями в саду. И порой в этих разговорах потихоньку выплывает Истина, но вместе с нею еще и Беда. Такая, о которой не говорят. О которой принято молчать. Знаете, в чем ужас? Имя у такой Беды может быть разное, но она есть почти в каждой женской судьбе. Так или иначе. В полной семье имя этой беде – Измена, Болезнь или Равнодушие. У мам-одиночек имя беде – Отторжение со стороны общества, Осуждение и Вина, Отчаяние и Недоверие. У бездетных женщин, которые хотели бы стать матерями, имя беды – Обесценивание, Горечь, Самобичевание. У женщин, которые долго не могут выйти замуж – Возраст, Раздражение и Давление общества. И так далее… Но за всем этим в той или иной форме стоит одно — насилие. И об этом не принято говорить. Представляете, какая штука: почти КАЖДАЯ женщина с этим сталкивается, а говорить об этом почти никто не может. Хорошо, когда есть возможность принести свою Беду в кабинет психотерапевта. Но ведь не все несут… И она расползается по семье черной тучей, отравляет последующие поколения, становится болезнью целого рода.

0.00

Другие цитаты по теме

Из одинокой женщины так просто сделать мишень, Гор. Даже ничего делать не надо. Достаточно просто не протянуть ей руки.

Самое страшное — когда человек чувствует себя одиноким в семье. Нельзя множить несчастья, нельзя жить в нелюбви. Когда ты закрываешь прошлое (за которое многие женщины цепляются до последнего), у тебя обязательно появляется что-то новое и прекрасное. Жизнь одна, и прожить её нужно хорошо. А наши женщины почему-то и живут в несчастье, и цепляются еще за это несчастье, чтобы оно их не бросило. А когда же им быть счастливыми?

Так бывает, что страх и неверие

душу рвут на мелкие части.

Плачешь: «Боже, ну что я сделала?!

Ну за что же столько несчастья?!»

Не живёшь, еле-еле ползаешь,

каждый день — как по битым стёклам.

И стихов не пишется. Прозой лишь

выговариваешь осколки.

А потом, будто птица Феникс,

возрождаешь себя из пепла.

Появляются планы, цели,

на душе наступает лето.

Кто-то скажет надменно: «Как обыватель сер!

Не стремится мир ворочать и тормошить».

Но не будь домашних семейных дел,

Где бы силы взялись, чтобы просто любить и жить?

Я не желаю к ужасу этому привыкать.

Мне бы хотелось чуда — покоя, радости.

Но мой вопрос в пустоте утонет опять:

Люди, у вас в душе хоть что-то осталось ли?

Ну что ж, ты был прав. Я справилась. Видишь?

Другие теперь на меня равняются.

Смотри, мол, какая. Её не обидишь!

Она, мол, умница и красавица.

Она, мол, сильная! Да? Не верь им.

Мой мир не собрать из кусков, напрасно.

Кто сожран взахлёб равнодушным зверем,

Тот больше уже не играет в счастье.

Роза принадлежала к числу тех женщин, которые из-за пустяка легко падают духом, но которые полны сил перед лицом большого несчастья и в самом же несчастье черпают энергию, чтобы побороть его.

Это простая и хорошая женщина, которую неправильно любили.

Дома у него молодая жена, и, что хуже того, он любит её; и что ещё хуже: боится её; и что совсем плохо: боится за неё.

Сильные женщины тоже плачут.

Если слёз не видно, это ничего не значит.

Тоже плачут, просто слёзы.

Эти слёзы хранят внутри.

День ото дня жена всё более казалась покрытой толстым слоем лака, каким покрывают картину для её сохранности и придания блеска. Изображённое на картине всё также прекрасно различаемо, но оно отделено от вас навсегда.

Ширма за ширмой, а за ней – декорация.