Майя Чернышова

Другие цитаты по теме

я никогда особо не понимал своих стихов, давно догадываясь, что авторство – вещь сомнительная, и все, что требуется от того, кто взял в руки перо и склонился над листом бумаги, так это выстроить множество разбросанных по душе замочных скважин в одну линию, так, чтобы сквозь них на бумагу вдруг упал солнечный луч.

Каждый стих словно стремится вывернуться из лап небытия. Любое получившееся стихотворение — гимн жизни, спетый на зубах у смерти.

— Стихи хорошие, но прочли вы их скверно.

— Вам видней...

— Еще бы.

— Правда, друзья утверждают, что я хорошо читаю.

— Они вам льстят. Вы читаете отвратительно.

Можно быть замечательным поэтом, но писать плохие стихи.

Накаляю тут всё добела, отправляю жар жадно в экраны,

Тут вселенная жанра вдруг рвётся, и мы вмиг выходим из жанровых рамок:

Только я, только ты, без толпы, без слов тех что руки вязали нам очень,

Мы несёмся со скоростью света в глубины основ написания строчек.

Когда дневная суета стихает,

Рабочий день отнюдь не завершен,

Опять спешу на встречу со стихами.

С которыми я не знаком еще...

Конечно рад я незнакомцам этим,

Потенциально преданным друзьям,

И предвкушаю: в дружеской беседе

Легко и интересно будет нам.

Иногда надо вылезти из своей ракушки, оглянуться вокруг, снова увидеть красоту, снова выпустить наружу из души все чувства, которые там прячутся. И пусть себе живут… Они могут говорить даже словами двадцатилетней давности, но это всегда голос одного и того же мира — твоего, настоящего.

Уличный свет, и всё падают тени,

Поступью легкой идешь в этот вечер,

К ветру, наверное, и к солнцу навстречу,

А мимо тебя — и машины, и люди,

Все вместе сливаются в томные будни,

Их взгляды с тобой, уходящие вслед,

Наполнены тяжестью прожитых лет.

Серые кофты и серые лица,

Все мимолетно, ты вечная птица,

И лужи-ручьи, что бегут с тротуара,

И птицы, и листья, что падают валом,

И осень, и лето смешались в одно,

И думай, что хочешь, но мы заодно.

О чем твои стихи? — Не знаю, брат.

Ты их прочти, коли придет охота.

Стихи живые — сами говорят,

И не о чем-то говорят, а что-то.