Это жизнь, такова она.
Короткая, слишком короткая
для слова Конец.
Каждый день новым праздником
и каждая ночь
незаживающим рубцом потери.
Всегда беспомощная надежда,
когда единятся смола и дыханье.
Такова она, жизнь, прекрасное
упражнение перед ночью,
которую мы
проведем
в одиночестве.
У каждой истории есть начало и конец. У каждой истории есть канва, синапсис, содержание, ключевые моменты, пролог и эпилоги. И нет такой книги, в которой при каждом новом прочтении не открывались бы вещи, на которые раньше не обращал внимания. Но у каждой книги есть своя последняя страница, перевернув которую мы ставим книгу на полку. Чтобы завтра открыть новую...
И я хотел бы помочь тебе но, кажется, я закончился;
У нас была целая жизнь, теперь у нас ровно полчаса.
Жизнь как книга. Или даже как дневник. Только от тебя зависит, чем всё закончится. Так пусть это будет счастливый конец.
Вовсе не нужно начало, чтобы была середина, поскольку в конце трудно что-либо предполагать.
У каждой истории есть начало и конец. У каждой истории есть своя канва, синопсис, содержание, ключевые моменты, прологи и эпилоги. И нет такой книги, в которой при каждом новом прочтении не открывались бы вещи, на которые раньше не обращал внимания. У каждой истории есть начало и конец. Почти у каждой...
Люди стремятся к чему-то, борются — конец один: метил попасть во дворец, а утонул в сточной канаве.
— Что вы о нем скажете?
— Жалкое, никчемное, сломленное существо.
— Именно, Уотсон. Жалкое и никчемное. Но не такова ли и сама наша жизнь? Разве его судьба — не судьба всего человечества в миниатюре? Мы тянемся к чему-то. Мы что-то хватаем. А что остается у нас в руках под конец? Тень. Или того хуже: страдание.
Однажды отнятую жизнь уже не вернуть, потому огонь души угаснет. Смерть — это конец. Конец всему.
Cлайд с цитатой