Нарисуй на мне ножом свадебное фото,
Пей мои стоны, будто краденую воду.
Спрячь отвертку в диафрагму (Спрячь отвертку в диафрагму).
Разорви моё лицо, будто обёртку,
Я обрадуюсь любому твоему прикосновению.
При жизни она была рекой. Смерть иссушила эту реку до размеров ручейка. Но после десяти проведенных в пустыне лет любой, почувствовав вкус воды, будет рыдать от счастья.
На утесе сосна,
Открытая ветру морскому
И жестоким волнам,
Тяжко стонет, изнемогая, -
Так и я в томленье любовном...
... любовь, она не цветок, её не пересадишь из одного горшка в другой. И не вырвешь с корнем, чтобы потом взять да выкинуть, а другую на её место посадить. Не приживается отчего-то. Хотя... Всё проходит.
Дождь стучит,
А я уже остыл.
Дождь стучит,
А я тебя забыл.
Паутина серая дождя,
Мне, наверно, застила тебя.
Мелькают пчёлы и хлопочут птицы
У моего окна. На крик птенца
С букашкой в клювике мамаша мчится.
Стена ветшает… Пчёлы-медуницы,
Постройте дом в пустом гнезде скворца!
Возводят баррикады; брат на брата
Встаёт, и внятен лишь язык свинца.
Сегодня по дороге два солдата
Труп юноши проволокли куда-то…
Постройте дом в пустом гнезде скворца!
Мы сами сочиняли небылицы
И соблазняли слабые сердца.
Но как мы так могли ожесточиться,
Начав с любви? О пчёлы-медуницы,
Постройте дом в пустом гнезде скворца!
Любовь разрушает. Она — яростный огонь, который согревает тебя, а потом сжигает, превращая в золу, серую и остывшую.
Любовь по-прежнему где-то рядом
— как рядом кактус
который польёшь раз в месяц,
а то забудешь.
Но вдруг приснится, что он засох,
и, хлюпая часто,
бежишь в темноте с водою в белой посуде.
Но больше за словом любовь человека нету,
ни имени, ни родинки на бедре,
ни в клетку рубашки.
Любовь хороша в книгах, в театре и кино, а жизнь — не театр. Здесь пьеса пишется сразу набело, репетиций не бывает: все по-настоящему! И суфлер из будки не выглядывает, подсказок не дает, что дальше говорить, как действовать. Самому надо принимать решения, быть и автором, и режиссером, и актером, и гримером.
Cлайд с цитатой