— Ты сказала, его чувства к тебе не изменились...
— Не изменились. Ноль есть ноль. Не больше и не меньше.
— Ты сказала, его чувства к тебе не изменились...
— Не изменились. Ноль есть ноль. Не больше и не меньше.
— Как ты можешь любить человека, который не дает тебе ничего взамен?
— Может и дает. Иногда.
— Что же?
— Самого себя.
— Немного уважения не помешало бы.
— Я проявляю уважение к тем, кто этого заслуживает. Во всех остальных случаях достаточно вежливости.
... его голос стал бархатным и одновременно печальным, но в нем присутствовали шумы, некие всполохи интонаций. Если бы голос имел цвет, этот был бы тёмно-вишнёвым.
Вот оно, тело, без которого нет мне покоя. Каждую ночь я засыпаю на твоей руке – представляю её, твою руку, и засыпаю, прижавшись щекой. Эту трещину на пальце, поверишь ли, я целовала позавчера перед сном. А вчера – нет, вчера я так и не смогла заснуть, потому что ты звал меня, я же слышала, как ты звал.
Возможно, я сейчас счастливее, чем когда бы то ни было раньше, и все же я не могу не признать, что отдал бы все, чтобы быть тобой — бесконечно несчастным, нервным, диким, заблудившимся и отчаявшимся шестнадцатилетним Стивеном. Злым, тоскующим, неуклюжим — но живым. Все потому, что ты знаешь, как чувствовать, и это знание куда важнее, чем то, что ты чувствуешь. Омертвение души — единственное непростительное преступление, и если счастье и может что-то изменить, так это замаскировать его.