Мысли перед сном не бывают веселыми.
Только вспомнишь забавный случай прошедшего дня, как тележка воспоминаний уже покатилась прямиком в кучу навоза.
Воистину, всякий раз, как я думаю, что жизнь не может стать еще хуже, она готова доказать, что не стоит ее недооценивать.
Всегда не бойтесь говорить правду, порой это дорого стоит, но позволяет чувствовать себя человеком.
Если человек в двадцать лет полагает, что к сорока пяти согнется, будет дряхлым и хилым, то так с ним наверняка и произойдет.
Наша жизнь — не что иное, как большой копировальный аппарат, который воспроизводит все, что мы думаем, говорим и делаем. Она «печатает» то, что есть у нас в голове. И возвращает вам уже не в виде мыслей, но в виде своего отношения к вам. А теперь задайте себе вопрос: ксероксу не все ли равно, что вы хотите распечатать? И если вы засовываете в него листки с фразами «Жизнь — дерьмо», «Денег нет» и «Меня никто не любит», он исправно выполнит свою задачу. То есть отразит содержание листов на всей вашей жизни.
Всё пройдёт.. Видишь, у меня ж прошло.. Сколько это всё говно проходило, сколько нервов и воспоминаний, как осколками по пальцам.. Всё пройдёт. Просто пришло время осточертения.. Это путь.
Это путь через мечту — в реальность, через реальность — в надежды, из надежд — в возможности, потом обратно в надежды, потом далёкий звук шанса, потом опять реальность, сигареты, сигареты, кофе, реальность.. Такой круг.. И потом... Потом ещё немного реальности, надежды переходят в улыбку, в грустную улыбку, в воспоминания.. Потом безнадёжность. Скучная безнадёжность. Но всё равно мысли, мысли, мысли, мысли и сигареты. Потом молчание. Ещё молчание.. Даже пусть намеренное молчание, назло. Но так надо.. По-прежнему мысли, мысли с воспоминаниями, уже без надежды.. Просто мысли.. Потом совсем молчание. И вот оно.... Осточертение. Когда в голове одно слово — За*бло. Надоело, скучно, хватит. Хватит!.. Руками своими не трожь, нет тебя! И всё.. Нет. Ничего нет. Состояние — лени и пофигизма.. Мысли — касаются уже тебя самого и окружающего.. Того, что сейчас, а не того, что там.. Пусть это всё не волнует.. Пусть это всё пофигу. Но это есть начало.. Это есть возвращение в начало..
Наступит момент... с которого твои собственные воспоминания, истории да приключения будут единственным, что тебе останется.
Одиночество стало какой-то стыдной болезнью. Почему все так его чураются? Да потому, что оно заставляет думать. В наши дни Декарт не написал бы: «Я мыслю – значит, я существую». Он бы сказал: «Я один – значит, я мыслю». Никто не хочет оставаться в одиночестве: оно высвобождает слишком много времени для размышлений. А чем больше думаешь, тем становишься умнее – а значит и грустнее.
Девушкам достались черные хламиды вместо белых.
Наверное, в Ишере женщины более жароустойчивые, и дополнительный нагрев их только раззадоривает.
А потом в какой-то момент все рушится, и я ловлю себя на том, что ищу только одно — смысл жизни. Он ведь нужен. Иногда он просто необходим. Нет, если тебе изначально, еще с детства вложили правильную инструкцию, грамотное расписание судьбы — окончить школу, окончить институт, создать семью, устроиться на работу, дожить до пенсии, завещать будущее внукам, то вопрос о смысле только мешает, угнетает, расстраивает, выбивая из привычной и проторенной колеи. Тогда смысл этот — враг. Как враг любая неожиданность, меняющая размеренный план.
Когда оглядываешься на жизнь, столь трепетную, столь насыщенную переживаниями, заполненную мгновениями столь жарких исступлений и радостей, все это кажется каким-то сном или грезой. Что такое нереальное, если не те страсти, которые когда-то жгли точно огнем? Что такое невероятное, если не то, во что когда-то пламенно верил? Что такое невозможное? То, что когда-то совершал сам.
Cлайд с цитатой