Есть лесная примета: как Медведь перевернётся на другой бок – так солнце повернёт на лето.
Е*** я это лето,
Ну всё, приехали, ***дец!
Погоды нет, она одета,
Расходимся, конец.
Есть лесная примета: как Медведь перевернётся на другой бок – так солнце повернёт на лето.
Е*** я это лето,
Ну всё, приехали, ***дец!
Погоды нет, она одета,
Расходимся, конец.
Число «13» несчастливое. Поэтому, если вам дали тринадцатую каюту на теплоходе или тринадцатое место в вагоне, ведите себя так, чтобы о вас потом все вспоминали с содроганием.
Вот только, знаешь, я, наверное, так сильно ждала лето, чтобы снова заскучать по осени. По слегка холодному воздуху и печальным сумеркам. Кутаться в шарф, согревать руки в карманах... Я сумасшедшая, да? Весь год торопила лето, оно наступило — и всё, я перегораю. И дело не в жаре, от неё не устаю. Просто характером я больше похожа на осень.
... наступил вечер, какой-то странный вечер, когда летний дневной зной начал постепенно остывать и белый свет выжженного неба незаметно превратился в зеленоватые сумерки. Такие вечера за лето случаются не часто, но бывают.
Осень… появляется, чертовка, в самый разгар праздника, когда кажется, что лето будет длиться вечно, а сланцы навсегда оттеснили ботинки в дальний угол.
Я хочу теплой ночью в этом море промокнуть,
А потом, между прочим, заглянуть в ваши окна.
Посмотреть в ваши лица на свое отражение,
Улыбнуться... проститься и продолжить движение.
А я скучаю, друг мой, я скучаю…
И письма вымышленному тебе опять слагаю…
Мне почему-то не хватает света.
Да, мне бы лета, друг мой, мне бы лета.
Плеснуть бы в чашку моря, вместо грусти,
И пить, пока печали не отпустят.
Насытиться мечтой, надеждой, верой,
Творить любовью, будто акварелью:
Нарисовать тебе пейзаж о счастье,
О радости, о нежности, о страсти…
Но за окном ноябрь. И время чая.
Пью осень. Но по-летнему скучаю.
Ночи были полны ветра, струящегося в блеске лун сквозь море трав в пустых полях, сквозь клетки городов, покоящихся уже 120 веков.