Люди сходят с ума, люди сходят с ума,
и один из них, кажется...
Я.
Люди сходят с ума, люди сходят с ума,
и один из них, кажется...
Я.
Скажи, а будем ли мы завтра?
Скажи, а есть ли мы сейчас?
Это духовный озноб. Или шествие памяти, мыслей — в чертоги тоски, там, где талант мой, мое сумасшествие в бешеном танце встает на мыски.
И даже хорошо, что так — больней, но чувство жизни входит в каждый текст.
Когда ты век бежал за эхом, стирая сердце до прорех, и встретил, встретил человека, но жалок этот человек.
Любить или вернуться в одиночество, и молча видеть, как тоскует век: как Богово немыслимое зодчество ломает неуместный человек.
Все хорошо, все хоро… Боже мой. Светла привычная юдоль. Но разболелось снова прошлое, и не проходит эта боль.
Сохрани мое слово, как все, что тебе я оставил.
Незрячие слушают звуки. И в каждом из них слышат Бога.
Потому что слова бессмысленны, не заменят простой сохи, не залечат простой царапины, не окупят твою печаль.
Ты когда-нибудь чувствовала пустоту внутри? Настолько, что ничего не чувствуешь... Одна лишь тьма. Этого я и боюсь.
Но теперь все иначе, ведь у меня есть ты.